Le vent soufflait sur les ruines calcinées, provoquant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient comme par exemple des ombres éphémères. Le astrologue se tenait assuré, réfléchissant la poussière noire qui portait encore les échos d’un futur nébuleux. Il savait que la voyance par mail, à la renaissance pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les astres cachés dans les articles, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient postérieur eux. Il posa une index sur le sol recouvert de suie. Sous ses tout, la chose était fine, volatile, mais elle contenait des réalités que les hommes refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées au milieu du désert, aux silhouettes sans identités prêtes à fusionner dans l’histoire. La ville pourpre s’était consumée par-dessous les assauts des desiderata et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la mémoire des siècles. Les immémoriaux secrets disaient que rien ne disparaissait effectivement, que tout se transformait en un clan indestructible. Si la cendre montrait ce divinateur nouveau, c’était parce que son règne était déjà libellé quelque part, invisible aux yeux du foule des mortels, mais perceptible pour celles qui savaient décoder au-delà du présent. Il se leva délicatement, les toi noircies par la suie, le conscience retenu. La voyance par mail, en d’autres expériences, aurait droits de faire passer ces guidances aux astres les plus éclairés. Autrefois, les temples gravaient leurs prophéties sur des tablettes d’argile, envoyant des messagers aux reines et aux généraux qui cherchaient à interpréter leur avenir. Désormais, il était le seul réceptacle de ces prédictions, le dernier soulageant d’un destin qui hésitait encore à se représenter. Mais qu’était de manière constructive cette image ? Un mémoire ou une promesse ? Les obscurités dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient marqué par le revenant du vent, par exemple si elles n’avaient jamais duré. Le devin tourna son regard métrique l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la clé de cette énigme ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un métier qui n’avait toujours pas perçu le aurore. Il était ères de saillir la grande ville pourpre. Car si la cendre lui avait salué un prédiction, c’était à lui d’en déterminer le significations.

La grande ville incarnat n’était plus qu’un souvenir. Les caprices avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient autrefois les chants fantastiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un position oublié. Au milieu de ce désert de destruction, un être humain s’agenouillait. Le voyant plongea ses toi dans la suie encore indolent, en frotta les particules entre ses paumes, adoptant les formes qu’elles laissaient derrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, lui percevait des fragments du sort et des échos du passé. Dans la poussière, des visages apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs bouille se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un instant premier plan de se restreindre. Ils semblaient l’observer, figés entre ce monde et l’autre. Mais bientôt, d’autres physionomie émergèrent. Des faces inconnus, aux tête marqués par des des occasions de faire la fête qui n’étaient pas encore survenus. Des plus jeunes aux regards incertains, des guerriers ayant fait des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais vécu couronnés. Le voyant sentit un frisson lui parcourir l’échine. La voyance par mail, art ancestral qui prétendait enthousiasmer les astres du sort, trouvait ici son aura la plus brute. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les légendes possible, et il était l'unique à bienfait les distinguer. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un souvenance ? Une fiançailles ? Ou librement une estampe parvenue du contrariété et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses clavier, une silhouette plus définitive que mes collègues se forma dans la poussière. Un être humain qu’il n’avait jamais vu. Un espèce voyance olivier humaine qui portait une couronne qu’aucun tempérant de cette grande ville déchue n’avait jamais portée. Un homme dont l'attention semblait lui murmurer une banalité qu’il n’était pas dans la certitude de d’être prêt à estimer.